L'HÉLICOÏDAL INVERSÉ

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L'HÉLICOÏDAL INVERSÉ(poésie concrète)

PAUL LAURENDEAU

© ÉLP éditeur, 2013www.elpediteur.com

[email protected]

ISBN 978-2-923916-63-7

Image de la couverture :Allan Erwan Berger : Hélico-Pellan dans l'autre sens IV

Polices libres de droit utilisées pour la compositionde cet ouvrage : Linux Libertine, Libération Sans & Mono

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Ça rimeEn crime

Comme des binnesDans le gin…

(Vieille rimette populaire québécoise)

J’ai écrit ce recueil de poésie concrète en pensant très intensé-ment à tous les admirateurs et admiratrices de la composition sculpturale ROUE DE BICYCLETTE de Marcel Duchamp, qui fête cette année le plus petit et le moins dense de tous ses siècles de pérennité (1913-2013). Je salue aussi farouchement les amis et mies du recueil de poèmes ALCOOLS de Guillaume Apollinaire, qui fête exactement le même centenaire. Je remer-cie Allan Erwan Berger pour sa collaboration ponctuelle (poé-tique et picturale) et pour sa présence éclairante et constante. Et, bon, parce qu’il a et aura toujours, comme disait Cendrars, de la musique sous les ongles, je voudrais respectueusement dédier ce recueil de poésie montréalaise à mon vieil ami Daniel Ducharme. P.L.Janvier 2013

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Sonnet des mots et de la chose

D'avoir rencontré le motM'a fait capturer la choseDans un angle que la prosen'avait su mettre en lambeaux… rameaux de lambeaux…

Cataractes et dominos,Grenade de fond de la chose,Tu as persiflé ta causeen chuintant d'entre les mots.

J'ai osé cueillir ces rosesAtaviques. De l'air, de l'eau.On ne refait pas la choseQuand elle vous triture la peau.

Puis, puit, Puy…

Forain, j'ai gauchi ma poseEt jonglé avec trois mots...

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Objet surréaliste, 2010

Une baignoire antiqueBlanche, lente, poussive,Avec quatre pattes torves,Se baigne dans un aquariumAvec pompe, avec décorum.

La baignoire antique,Incurvée, pansue, morose,Penche et quelque choseQui perle du fond de l’aquariumLui flatte un bedon, bonhomme.

C’est un jet de bullesQui remonte, qui circuleLe long du ventre enfléBlême, concret, incurvé,De la baignoire antique immergée.

Version aquatiqueDes Vacances de Hegel,

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Le tableau de Magritte,Ce verre d’eauDéposé sur le sommet d’un pépinOuvert, déployé,Tout sec et tout taquin.

Ici, similaire, vive dialectique,Une baignoire antiqueS’immerge en un aquariumDu fond duquel, cette affaire,Il coule,Il monte,Il papillonneDe l’air.

– D’après l’installation mobile Silence and Slow Timede Catherine Widgery, 1994 –

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Araignée du soir, guitare

Un ignare hilarePortant une guitareÀ l’arrêt de bus, se tient, un peu hagard.Pas de caisson pour la guitare.Notre hagard ignare hilareLa tient par le col, toute nue sous les regards.Vous allez me croireSi vous allez me croire.Devant mon ignare hilare hagardPortant sa guitareSe stationne l’ultime char routard,Tout feu, tous flammes, tout pharesDont le conducteur, un Bulgare,Araignée du soir, espoir,Mate la guitare.Le routard bulgareDemande au hagard ignare :Où, vas-tu si tard

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Et si hilare ?Oh, tu vas me croireSi tu vas me croireMais je vais à la gare…Tu irais pas par hasard ?C’est qu’on est le soirEt que je suis vachement en retardPour choper mon sporadique tortillard.Dare-dare,Tonne le routard bulgare.Monte, monte, guitaresque zigomar.Pêle-mêle et sans égardIgnare hagard hilare et guitareS’empilent dans le char routardDu samaritain bulgareQui démarre.Direction la gare.Araignée du soir, guitare.

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L’hélicoïdal inversé

Hélicoïdal inverséSur plafond immaculé,Lisse et dense comme du lait.Plafond devenu plancher désormaisCar l’hélicoïdal est inverséEt la perspective est, de ce fait, altérée,Sur lui et sur sa petite chaînetteProvidentielleQui se dresse toute droite,Pointant vers le ciel.

N’était au départQu’un vague ventilateur plafonnier.Est désormaisUn ardent hélicoïdal défonctionnalisé,Vu que le tableau a été inversé.On ne peut plus que le regarder.Il ne peut plus que nous relativiser.Il ne peut plus nous rafraîchirQuand la canicule vient s’avachir

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Dans nos bourrelets sur-humectés.L’hélicoïdal n’en a rien à cirer.

Il est inversé, iriséEt il est polychromatique.Pour l’œil,C’est merci.Pour l’épiderme,C’est bernique.Pour lui,Tourner en bourrique,C’est fini.Autre chose :Ce sont nos perceptionsQui sont ici en cause,ExactementComme quandOn renonce à la prose…

Il s’agit, en fait,De se laisser décatir,Transgresser et subvertirPar les pales hyper-altéréesDe l’hélicoïdal inversé.

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Miniatures montréalaises

Bouquinistes, bouquinistesDe Berri, de Sanguinet.Choses si gaies, choses tant tristes.Pages toutes cornées, vieux feuillets.Cornettistes, cornettistes,Festivaliers trépidants,Promeneurs opportunistes,Pans de robes froufroutant…

Bouquinistes, bouquinistes,Vous capturerez demainLa mémoire, en bout de pisteDe ma vie d’antan urbain…Flux livresques, arts plastiques,Vous perdez tout sens normal.Miniatures cataclysmiques,Vous submergez Montréal.

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Poésie de la concrétude

(en guise de manifeste)

Oh, la poésie de la concrétude,Elle a connu son lot de turpitudes.On a prétendu la libérerDe la signification,Et des gambergettes,Et des cogitations.

On a donc cherchéUn pur retour au son,Au son libre et fouS’affranchissant pour de bon.Arga Ronromule en taralu tipor Tzara ramo…Vous voyez le topo ?Sauf qu’en optant pour ça,On quitte la poésiePour le domaine musical,Toc, toc, toc.Or on ne s’improvise pas Bartok.

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On a donc cherchéUn vrai retour aux petites lettres.On les voulait tangibles,Libres du sens, charnues, concrètes.Oulipo l’a tordu l’ABC biscornu…Avez-vous vu ? Une ligne sans E !Sauf qu’en optant pour ça,On quitte la poésiePour zazazouLe domaine pictural.Or on ne s’improvise pas Chagall.

Poésie-son, chant,Crise verbale de l’harmonie.Poésie-lettres,Gravure, litho, calligraphie.Je n’ai rien contre ça.C’est parfaitement licite.Sauf que perso j’y vois un petit peuUne manière de salut dans la fuite.Comme si la concrétude ès poéticitéNe parvenait à s’appréhenderQue du fait de s’esquiver,De dériver

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Vers musique ou peinture.Je trouve ça, pour tout dire,Un petit peu dur dur…

Lors moi, j’ai décidéDe pas écouter ces maîtres.Et de simplement m’installerDans un autre paramètre.À chacun sa façon de se disséquer le cortexEt, comme je suis pas le genreÀ me faire des complexes,J’annonce sans souciQue le langage signifie,Qu’il se réfère aussi, si, si, si,À un monde dense et gorgé,Et qui N’EST PAS lui,Que signifier et référer,C’est un trait qui lui est intrinsèqueEt que vouloir fuir ça, c’est trop moche,C’est trop cendreux, trop sec.

Mon rendez-vous à moi avec la concrétudeC’est donc d’évoquer, de décrire, de narrer la multitudeDe ces faits biscornusiers que la signification touche.Cette réalité référable bombine comme une mouche

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Sur la vitre de tous nos sens. Et j’entends en parlerComme on la filmerait, sans craindre, sans dévier.

C’est pas dans ma texture mais bien dans ce que je disQue vous percuterez la concrétude de ma poésie.

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