Mots  de  France  tissés  d’ailleurs  Par  Jacqueline  et  Sylviane  

 Le  25  janvier  2016  

Chez  Anne-­‐Marie  et  Maurice  Rubin  

Avec    

Andrée  Anne-­‐Marie  Anne-­‐Marie  Françoise  Maurice  Nicole  Odile  Robert  Sandrine  

 

 

 

 

Dépanneur  n.  m.  Employé  au  Québec.  Petit  commerce,  aux  heures  d'ouverture  étendues,  où  l'on  vend  des  aliments  et  une  gamme  d'articles  de  consommation  courante.  -­‐  Au  Québec,  le  terme  dépanneur  s'est  bien  implanté.  Il  est  même  repris  en  anglais  comme  synonyme  de  convenience  store.  Source  :  Grand  dictionnaire  terminologique,  2015  

Edward  Hopper,  né  le  22  juillet  1882  à  Nyack  dans  l’État  de  New  York  et  mort  le  15  mai  1967  à  New  York,  est  un  peintre  et  graveur  américain.    Exerçant  essentiellement  son  art  à  New  York,  où  il  avait  son  atelier,  il  est  considéré  comme  l’un  des  représentants  du  naturalisme  ou  de  la  scène  américaine,  parce  qu’il  peignait  la  vie  quotidienne  des  classes  moyennes.  Au  début  de  sa  carrière,  il  a  représenté  des  scènes  parisiennes  avant  de  se  consacrer  aux  paysages  américains  et  de  devenir  un  témoin  attentif  des  mutations  sociales  aux  États-­‐Unis.  Il  produisit  beaucoup  d’huiles  sur  toile,  mais  travailla  également  l'affiche,  la  gravure  (eau-­‐forte)  et  l'aquarelle.    Une  grande  partie  de  l’œuvre  de  Hopper  exprime  la  nostalgie  d’une  Amérique  passée,  ainsi  que  le  conflit  entre  nature  et  monde  moderne.  Ses  personnages  sont  le  plus  souvent  esseulés  et  mélancoliques.  

Autoportrait (1906).  

Edward Hopper  

 

 

Elles  pénètrent  dans  le  bar  un  léger  sourire  aux  lèvres.  Elles  s’installent  à  une  table  près  de  la  fenêtre,  sans  ôter  leurs  manteaux,  ni  leurs  chapeaux  de  feutre.  Par  peur  du  froid  peut-­‐être,  De  la  rue  monte  le  bruit  sourd  de  la  circulation.  Le  garçon  du  café  s’avance,  le  plateau  à  la  main.  -­‐  Vous  désirez  ?  –  Un  thé  citron.  Dit  l’une.  –  Un  thé  au  lait.  Dit  l’autre.  C’est  la  rencontre  de  la  réconciliation.  En  effet,  il  y  a  quelques  semaines,  elles  s’étaient  cherché  des  noises,  pour  une  bêtise.  Vraiment  ridicule  !  La  conversation  était  tombée  sur  le  dépanneur  du  coin.  L’une  affirmait  que  comme  il  était  typé,  c’était  un  arabe,  alors  que  l’autre  ne  démordait  pas,  qu’il  était  certes  méditerranéen,  mais  plutôt  Italien  ou  espagnol.  Enfin,  elles  étaient  là.  L’une  en  face  de  l’autre.  Il  n’y  avait  plus  de  raison  de  chicaner. Anne  Marie  

Un  soir  d’été,  la  nuit  est  torride,  l’air  irrespirable.  Peggy  essaie  de  se  rafraîchir  un  peu  sur  le  perron  de  la  maison  de  bois,  banale  et  impersonnelle  qu’elle  vient  de  louer  pour  une  quinzaine  de  jours.  Vêtue  d’un  simple  balconnet  et  d’un  short  flottant  roses,  elle  s’appuie  contre  la  balustrade,  le  dos  à  la  nuit  noire  ponctuée  de  quelques  lueurs  incertaines.  John,  qu’elle  a  rencontré  dans  l’après-­‐midi  sur  la  plage  voisine,  est  venu  la  rejoindre.  Ils  poursuivent  la  conversation  engagée  quelques  heures  plus  tôt,  allongés  sur  le  sable.    Andrée  

 

 

 

"20  h  15"  avait-­‐il  dit  en  claquant  sa  portière.  La  voiture  a  démarré  dans  une  forte  odeur  de  benzine,  souvenir  de  la  P105  de  son  père,  pétaradante  sous  le  soleil  de  Californie,  aux  flancs  noirs  vernis  sous  le  chiffon  du  serveur  pakistanais  qui  était  à  son  service.  

 20  h  35  

Elle  avait  couru  se  préparer..  Elle  voulait  être  belle,  unique,  tentante.  Elle  avait  choisi  sa  robe  de  mousseline  blanche,  transparente,  moulante,  mais  à  la  coupe  sage  voire  enfantine,  manches  ajustées,  décolleté  strictement  carré  sans  bijou  pour  que  le  corps  exulte  sans  entrave.  Le  liseré  noir  du  chapeau  de  paille  faisait  écho  mutin  au  cuir  noir  de  ses  ballerines.    20  h  55  Un  coup  de  vent  rageur  souleva  les  rideaux  du  salon,  une  porte  claqua,  un  homme  en  kippa  passa  devant  elle  pressé  comme  jamais,  un  air  de  crooner  sortit  de  la  fenêtre  du  premier,  un  fourgon  de  police  s’enfila  dans  sa  rue  sirène  stridente.    21  h  15  Les  lumières  des  réverbères  s’éteignirent,  le  noir  fondit  sur  la  ville,  la  pluie  crépita  sur  le  pavé,  la  mousseline  détrempée  laissa  tomber  ses  gouttes  de  tristesse  sur  le  parvis  hostile…. Sylviane

Le  dépanneur  surgit  à  l’improviste  dans  une  luminosité  bienveillante.  La  femme  se  tenait  coite  sur  le  seuil  de  la  bâtisse.  Elle  veillait  dans  une  posture  de  madone.  Une  odeur  boisée  suggéra  une  présence  qu’aucune  parlure  ne  décrira.  Un  jeu  d’acteurs  s’instaura  entre  la  Québécoise  et  l’inconnu  qui  se  cachait.  Le  blanc  rigoureux  du  dépanneur  éblouissait  les  sourires.  Pas  un  geste,  pas  un  son.  Le  ciel  étal  servait  de  témoin  :  l’amour  s’en  est  allé,  Madame  !  Monsieur,  veuillez  revenir  dans  le  champ  de  l’image.  Les  autres,  passez  votre  chemin.    Robert  R.

 

 

 

       L’homme  raccroche  la  pompe  à  essence.  La  voiture  vient  de  s’en  aller,  réservoir  plein.  Quelques  minutes  plus  tôt,  il  avait  ôté  sa  casquette  pour  saluer  la  jeune  femme  un  peu  replète  qui  venait  de  garer  sa  Bentley  rouge  le  long  des  trois  

pompes  rouges,  Pégase  ornant  leur  sommet.  En  la  voyant,  il  avait  pensé  qu’il  passerait  bien  un  moment  avec  elle  sous  

la  lampe  blafarde  du  salon  qui  éclairait  la  fenêtre  de  la  maison  devant  lui.  «  Je  n’ai  pas  assez  d’argent  pour  payer  »  Elle  le  lui  avait  dit  au  moment  où  il  reposait  le  pistolet  sur  son  support.  Surpris,  il  n’avait  pas  su  comment  réagir.  «  Je  suis  pressée  de  rentrer  ;  mes  deux  enfants  sont  seuls  à  la  maison  »  avait-­‐elle  tranquillement  annoncé.  Puis  elle  avait  expliqué  qu’ils  habitaient  tous  les  trois  dans  un  mobil-­‐home  qu’on  leur  avait  prêté  et  installé  à  quelques  kilomètres  de  là,  du  côté  d’Albuquerque.  «  Les  loyers  sont  si  chers  dans  le  coin  !!!»    avait-­‐elle  soupiré.  Il  lui  avait  adressé  un  sourire  bienveillant,  lui  laissant  entendre  qu’il  lui  faisait  l’avance  de  ces  quelques  dollars.  Elle  lui  avait  lancé  un  regard  reconnaissant  en  remontant  la  vitre  de  la  Bentley.  Maintenant,  il  raccroche  le  pistolet  qu’il  avait  gardé  dans  la  main,  comme  subjugué  par  cette  femme  sibylline  dans  ses  regards  et  le  son  feutré  de  sa  voix.  La  reverrait-­‐il  ?    Jacqueline      

Je  passe  devant  un  café.    La  porte  est  ouverte.    Le  lieu,  la  lumière  m’attire.    Sur  le  bar  une  revue  est  posée  et  montre  une  image  percutante,  un  véritable  drame  :  un  enfant  seul,  triste  si  triste.    Quelques  instants  plus  tard  tu  entres,  fermes  la  porte.    Je  ne  te  connais  pas.  Je  couvre  l’image  de  ma  main  tant  celle-­‐ci  me  semble  insupportable.    

Je  me  sens  si  seule.    Ton  regard  se  pose  sur  moi  et  je  lève  les  yeux  vers  toi.      Nous  allons  bientôt  nous  parler  et  vivre  un  moment  magique  et  inoubliable.    Odile  

 

 

       En  panne  au  milieu  de  ce  morne  paysage  brûlé  par  le  soleil,  je  me  retrouve  dans  cette  chambre  nue  où  l’absence  nappe  les  murs  d’une  solitude  glacée.  Le  temps  semble  s’être  arrêté  en  même  temps  que  ma  voiture.    Je  reste  là,  indécise,  tendue  dans  ma  frustration.  Je  

n’ai  pas  ouvert  mes  valises  mais  j’ai  déposé  sur  le  fauteuil  ta  veste  comme  pour  souligner  le  manque.  Tu  avais  posé  cette  veste  sur  mes  épaules  lors  de  notre  dernière  et  unique  rencontre.  Depuis  je  la  garde  avec  moi,  partout,  souvenirs  ou  prétexte…    Une  épine  dans  le  cœur,  les  poings  serres,  je  guette  un  pas,  une  voix,  comme  si  tu  pouvais  contre  toute  attente,  surgir  à  l’improviste  :  des  retrouvailles  inopinées  au  milieu  de  nulle  part.    Sandrine  

 

 

Lumerotte  [lymRᴐt]  n.f.  Employé  en  Belgique.  1.  Source  de  lumière  de  faible  intensité.  Mettre  une  lumerotte  dans  la  chambre  à  coucher  de  la  petite.  Je  n'arrive  pas  à  lire  avec  cette  lumerotte.  2.  Légume  (betterave,  potiron,  citrouille,  etc.)  évidé  et  percé  de  petites  ouvertures,  dans  lequel  on  place  une  source  lumineuse.  Atelier  de  création  de  lumerottes.  Faire  des  lumerottes  pour  la  fête  d'Halloween.  -­‐  Vitalité  peu  élevée  en  Wallonie  et  très  faible  à  Bruxelles.  On  notera  toutefois  que  ce  mot  connaît  un  récent  regain  grâce  aux  activités  organisées  à  l'occasion  d'Halloween  (tradition  importée,  mais  qui  se  diffuse  en  Belgique),  durant  lesquelles  les  enfants  se  promènent  avec  des  lumignons.  -­‐  Équivalents  en  fr.  de  référence  :  1.  lumignon,  connu  en  Belgique  francophone  ;  2.  citrouille  (le  plus  souvent,  ou  un  autre  légume),  également  employé  en  Belgique  francophone.  -­‐  Emprunt  au  wallon/picard  lumrote,  loumrote,  leumrote  (mêmes  sens).    Source  :  Michel  Francard,  Geneviève  Geron,  Régine  Wilmet,  Aude  Wirth,  Dictionnaire  des  belgicismes,  De  Boeck-­‐Duculot,  2010  

Demain,  dès  l'aube,  à  l'heure  où  blanchit  la  campagne…  

Victor Hugo  

 

 

Le  crépuscule  déploie  ses  voiles  gris  sur  la  ville  engourdie  de  chaleur.  Des  voiles  gris,  mais  aussi  des  brumes  bleutées  roses  et  violettes.  On  ne  peut  s’empêcher  de  penser  à  Baudelaire  :  "  un  soir  fait  de  rose  et  de  bleu  mystique  "  Douceur  de  ce  moment  entre  chien  et  loup.  Mystérieux.  Magique.  Encore  plus  que  le  couchant  qui  flambe  les  sommets.  Bientôt  tout  va  se  fondre  dans  l’ombre  des  ténèbres,  la  ville,  les  champs,  les  monts.  Viendra  la  nuit  silencieuse  avec  les  lumerottes  clignotantes  des  premières  étoiles.   Anne  Marie  

Aube  d’été,  aube  d’hiver  tu  veilles  toujours  sur  mon  repos.  Au  petit  matin  blafard,  l’heure  bleue  se  pose  sur  les  draps  blancs.  Seule  la  petite  loupiote  du  réveil  tremblote  sur  la  table  de  chevet.  Les  notes  matutinales  du  merle  annoncent  le  point  du  jour.  La  fraîcheur  renouvelée  apaise  la  torpeur  de  la  nuit.  Le  ronronnement  du  tram  ouvre  la  voie  aux  premiers  bruissements  de  la  ville.    Andrée  

"L’aube  est  une  salissure  dégoulinante"  Disait  Pleurotte  ma  voisine  de  paillote.  Pour  quelqu’un  qui  se  lève  quand  le  soleil  est  au  zénith……    Elle  éteint  la  loupiote,  marche  tel  un  coyote,  et  me  prend  la  menotte  !!!!  -­‐  Je  n’aime  ni  l’aube  ni  les  ténèbres,  Le  couchant  m’oppresse,  le  point  du  jour  m’étreint.  Je  suis  née  à  la  pause  méridienne,  m’a  dit  ma  mère,  Comme  les  lamas.  Donnée  vérifiée,  les  lamas  ne  naissent  pas  au  matin  blême,  ni  à  potron-­‐minet,  Et  point  besoin  de  lumerotte  pour  calmer  la  maman.  Ils  voient  le  jour  à  l’heure  où  le  soleil  est  au  zénith,  Dans  le  grand  éclat  du  jour,  et  c’est  ainsi,  depuis  toujours  ! Sylviane

"Au  crépuscule  dès  que  le  disque  rouge  se  cache  derrière  les  collines  les  oiseaux  s’envolent.  Un  coyote,  pas  entre  chien  et  loup,  hurle  pour  les  vêpres.  La  veillée  se  prépare,  on  grignotera  des  griottes  à  la  lueur  d’une  loupiote.  Les  ténèbres  accourent  déjà  et  minuit  galope  sur  nos  pas.  Enfant,  confie-­‐moi  ta  menotte  tremblante.  Et  toi,  lune  vieillotte,  baigne-­‐nous  de  ton  halo  mystérieux." Robert  R.  

 

 

 

Minuit,  aucune  lumière  Sur  la  plage  une  paillote  Fait  écho  aux  vagues  qui  portent    Minuit,  pas  de  bruit  Perçant  les  ténèbres  une  loupiote  Invite  à  franchir  la  porte    Minuit,  tout  dort  Dans  cette  chambre  un  peu  vieillotte  Un  berceau  d’où  s’échappe  une  menotte    Minuit,  attend  le  point  du  jour    Sandrine  

Ô  crépuscule,  heure  où  le  jour  et  la  nuit  s’épousent  en  d’éphémères  noces  Ô  ma  Lolotte,  entre  chiens  et  loups,  nous  aimerons-­‐nous  ?  Au  bout  des  ténèbres,  laisserons-­‐nous  venir  l’heure  bleue  Où  ta  menotte  jolie  se  posera  sur  mon  cœur  ?  À  l’heure  de  l’apéritif,  nous  allongerons-­‐nous  sous  la  paillote  Qu’éclaire  le  rayon  vert  ?  N’attendons  point  les  ténèbres  pour  connaître  enfin  l’heure  exquise  !  Charlotte,  ma  mie,  je  vous  supplie,  sans  loupiote  aimons-­‐nous  À  l’heure  du  quatre-­‐heures,  divin  goûter  ! Jacqueline  

Pour  moi,  l’heure  du  thé,  c’était  le  goût  de  la  confiture  de  griotte  que  faisait  ma  grand-­‐mère.  L’apéritif  se  prenait  dans  la  paillote.  La  soirée  c’était  pour  discuter  avec  ma  Lolotte.  Minuit  seule  la  loupiote  me  tenait  compagnie.  L’aube  le  coyote  hurlait.  Au  petit  matin  je  buvais  du  café  dans  ma  tasse  bien  vieillotte.  La  matinée,  ma  marotte  c’était  de  changer  dix  fois  de  robe  et  de  me  regarder  dans  le  miroir,  ô  miroir  mon  beau  miroir,  dis-­‐moi  qui  est  la  plus  belle  ».  La  sieste,  période  postprandiale,  je  tenais  la  main  potelée  de  la  petite  Charlotte,  toute  douce,  toute  jolie  et  nous  nous  endormions  ensemble  blotties  l’une  contre  l’autre.    Odile  

 

 

Ristrette  Employé  en  Suisse.  n.  m.  Petit  café  très  fort,  fait  à  la  vapeur  au  percolateur.  Boire  un  ristrette  au  bar  à  café.  (Exc.,  au  pluriel)  Des  ristretti.  Rem.  Correspond  à  ce  que  l’on  appellerait  en  France  un  express  serré.  Emprunt  à  l’italien  (caffè)  ristretto  «  (café)  bien  tassé,  serré  »,  avec  francisation  de  la  finale  pour  la  variante  ristrette,  qui  est  la  seule  vraiment  courante  à  l’oral.  adj.  Au  sens  métaphorique  (souvent  en  lien  avec  le  temps),  serré,  limité.  Rem.  Le  terme,  essentiellement  utilisé  dans  l’expression  «  c’est  ristrette  »,  s’emploie  fréquemment  à  l’oral,  mais  se  rencontre  rarement  à  l’écrit.  L’utilisation  de  ristrette  comme  adjectif  n’a  d’ailleurs  pas  encore  d’entrée  dans  le  Dictionnaire  suisse  romand.  Source  :  André  Thibault,  Pierre  Knecht,  Dictionnaire  suisse  romand,  Zoé,  2012  

Au  Flore,  Juliette  devient  Gréco                                                                              Au  Fouquet’s  Nicolas  devient  Sarko  Jacqueline  

Fulgurance…  

 

   

Temps  volé  Dans  la  course  du  matin  Un  café  comme  un  bonjour    Sandrine  

Un  soir  de  départ  en  vacances,  à  la  Brasserie  Georges  de  Lyon. La  voiture  est  déposée  à  la  gare  proche,  en  autocouchette. Avant  le  départ  pour  la  Bretagne,  fixé  à  22  h  47,  nous  dînons  d’une  petite  choucroute  de  la  mer.    Andrée

Fumée  bleue  qui  danse  Bruit  des  percolateurs  Il  rêve.    Marbre  de  la  table  ronde Une  tasse  de  café  brûlant Il  va  être  en  retard.    Anne  Marie  

Cliquetis  de  verres,  Photo  de  Doisneau  au  mur,  La  mousse  déborde  Tu  ne  viendras  plus.   Sylviane

Amertume  d’une  séparation  autour  d’un  petit  guéridon,  l’arôme  de  l’Arabica  s’évapore  dans  le  brouhaha  des  badauds  qui  vident  les  lieux.   Robert  R.

Une  lumière  douce, Corps  blessés, Tête  de  veau, Cœur  à  cœur, Une  bonne  lampée  veloutée.    Odile