L'élixir de tante Ermolina
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L'élixir de tante Ermolina
Castor Poche Collection animée par
François Faucher et Martine Lang
À notre chère maman, qui nous a transmis sa passion pour le fantastique et la science-fiction. À Rachel, dite Mauricette, la goualeuse à la voix d'or, qui adore effrayer les petits enfants avec ses histoires de « Chose d'un autre monde » et de « Mystère et Boule de gomme ».
Une production de l'Atelier du Père Castor © 1993 Castor Poche Flammarion
pour le texte et l'illustration
LILIANE KORB et LAURENCE LEFÈVRE
L'élixir de tante Ermolina
illustrations de SOLVEJ CRÉVELIER
Castor Poche Flammarion
Liliane Korb est née à Paris en 1940. « Chaque soir, ma mère me faisait la lecture.
Elle m'ouvrait les portes d'un univers enchanté où les Histoires comme ça de Kipling, L'Oiseau bleu de Maeterlinck, les Contes de fées de la comtesse d'Aulnoy m'entraînaient, dans leur ronde de sortilèges. « J'ai d'abord exercé le métier de chef monteuse de films. J'assemblais les images, rythmais les séquences, plaçais les paroles dans la bouche des protagonistes, harmonisais sons et musique. J'avais le pouvoir de faire avancer le film, de stopper l'action, de remonter de la fin vers le commencement.
« Depuis quelques années, je suis bouqui- niste sur les quais de la Seine. Dans mes quatre boîtes vertes exposées à tous les vents j'étale une ribambelle d'articles amusants pour qui aime rêver. »
Du même auteur en Castor Poche : Temps sans frontières, n° 273.
Laurence Lefèvre est née en 1951, à Paris. Paris est sa ville. Elle travaille en plein cœur
de la capitale, sur les quais de la Seine car elle est bouquiniste. De ses boîtes, elle voit la tour Saint-Jacques et la Conciergerie. Du même auteur en Castor Poche :
Passage de la Main d'Or, n° 338. Liliane Korb et Laurence Lefèvre sont sœurs.
Elles ont déjà écrit ensemble : Mon Père le poisson rouge, n° 386.
Solvej Crévelier, l'illustratrice, vit à Paris avec son mari qui joue au tennis, sa fille qui joue du piano et son chien qui joue tout seul.
« Être illustrateur, c'est voyager : à travers le monde, à travers le temps, parfois seulement à travers les mots... voyager dans sa tête. J'adore traverser le miroir comme Alice et me retrou- ver à Tintagel... ou ailleurs. Ce sont les plus beaux voyages car ils restent toujours des rêves. »
L'Élixir de tante Ermolina : Jordi vit avec son grand-père, Jules-Norbert
Tabellion, redoutable professeur en retraite et maniaque de la diététique. La cohabitation est difficile. Jules-Norbert, pour soigner une vieille douleur, absorbe imprudemment le contenu d'une bouteille qui traîne dans le placard. Il se retrouve dans le corps d'un enfant de dix ans. Jordi tient là une bonne vengeance...
L'histoire est entièrement vraie, puisque je l'ai imaginée d'un bout à l'autre.
Boris Vian L'Écume des jours
1. La bouteille
La bouteille était ordinaire. Derrière le verre grossier, criblé de
b̂ulles, on la devinait emplie d'un li- quide transparent, légèrement nacré. Une fine couche de poussière couvrait sa panse, un bouchon de liège scellait son goulot.
Posée sur la plus haute étagère de la cuisine, entre un pot de moutarde à l'ancienne et une grosse bouilloire ca- bossée, elle dormait, cachée aux regards.
Les jours de soleil, une tache lumi- neuse venait jouer sur son étiquette aux
lettres rouges à demi effacées par le temps.
La bouteille avait subi sans se briser plusieurs déménagements. À présent, elle était oubliée.
Mais elle s'en moquait. Elle attendait.
2. Despote et révolté
Jules-Norbert Tabellion se levait cha- que matin à sept heures trente. Hiver comme été, il ouvrait sa fenêtre en grand et aspirait une longue goulée d'oxygène.
Le vieil homme commençait sa jour- née par quelques exercices d'assouplis- sement et une série d'abdominaux, puis s'étirait vigoureusement, enfilait sa robe de chambre par-dessus son pyjama, prenait ses vêtements sous le bras et se dirigeait vers la salle de bains, à l'extré- mité du couloir. Au passage, il tambouri- nait contre la porte de son petit-fils.
Celui-ci ouvrait un œil et le refermait
aussitôt, écoutait le crépitement de la douche derrière le mur. Il imaginait son grand-père grelottant sous le jet froid et se changeant lentement en un gros bloc de glace.
Quelle paix ce serait alors dans la maison ! Le garçon se rendormait. Jules-Norbert Tabellion se passait un
gant de crin sur le corps jusqu'à ce que sa peau vire au rouge écrevisse. Il s'habillait, se rasait, aspergeait son vi-
sage d'eau de Cologne à la lavande, brossait sa moustache, et traçait soi- gneusement une raie impeccable au milieu de ses cheveux blancs.
Il parcourait le couloir en sens in- verse, son pyjama et sa robe de chambre sous le bras, et, cette fois, assenait un violent coup de poing sur la porte de son petit-fils en chantant à tue-tête :
Soldat lève-toi Soldat lève-toi
Soldat lève-toi bien viiite ! L'enfant poussa un grognement et
s'assit dans son lit. L'espace d'un court instant, il ne sut plus rien, ni son nom, ni le jour, ni le lieu où il se trouvait. Des picotements couraient le long de sa colonne vertébrale. Il fit un effort pour chasser le brouillard de ses pensées.
« Tu t'appelles Jordi, Jordi Crivelli... Tu habites 3 bis, villa Marceau, à Paris, 19e. Le jour, c'est... c'est dimanche ! »
Son grand-père osait le réveiller un dimanche alors qu'il aurait pu dormir au moins jusqu'à neuf heures ! De plus, il venait de briser net un rêve merveilleux.
Jordi voguait à bord d'une caravelle d'or. Les mâts et les cordages brillaient de mille feux. Il était perché dans la hune et scrutait l'horizon. Ce qu'il contemplait n'était pas l'océan, mais un ciel nocturne à travers lequel le lent et majestueux vaisseau frayait son chemin. Partout scintillaient des étoiles, bleues, blanches, rouges et, là-bas, au septen- trion, but ultime du voyage, resplendis- sait un soleil énorme et tiède. Il allait l'atteindre quand son lève-tôt de grand- père avait ébranlé sa porte.
Jordi bondit hors du lit et s'apprêta à courir se plaindre à sa mère qui occupait une chambre au rez-de-chaus- sée. Mais à peine eut-il posé la main sur la poignée de la porte qu'il se ravisa. Sophie Crivelli était en tournée depuis trois jours et ne rentrerait pas avant la fin de la semaine. La troupe théâtrale dont elle faisait partie, « Les Compa- gnons de Sganarelle », devait donner deux représentations de L'École des femmes à Bournemouth, Angleterre.
Jules-Norbert Tabellion noua sa cra- vate sous le col de la chemise et enfila la veste de son complet. Il s'adressa un sourire flatteur dans la glace et fit coulisser la porte d'un placard.
Sur l'étagère du milieu s'alignait une ribambelle de flacons dont le contenu, bien que de formes et de couleurs variées, n'avait qu'une utilité : maintenir Jules-Norbert Tabellion en excellente santé.
Il absorba trois cuillerées à soupe d'un sirop brunâtre au goût amer et avala coup sur coup, sans eau, une dose de carbo-levures et un comprimé de
magnésium qui faillit lui rester en travers de la gorge. Après quoi il tira de sa poche une petite boîte ronde qu'il emplit de pilules et de gélules.
Il jeta un regard à sa montre. Huit heures vingt secondes. Satisfait d'avoir respecté son horaire, il se dit qu'il était temps de descendre à la cuisine.
Les yeux gonflés de sommeil, la mèche en bataille, Jordi était assis, en pyjama, devant la table de bois blanc sur laquelle il avait disposé deux bols. Il accueillit son grand-père d'un air renfrogné. — B'jour, marmonna-t-il sans lever le nez. — J'espère qu'on va bien, répondit M. Tabellion.
Il considéra son petit-fils du coin de l'œil. Décidément, il ne se ferait jamais à son caractère renfermé.
« Il ressemble à son père », pensa-t-il. Sans plus lui prêter attention, il versa
un demi-litre de lait dans une casserole et y mêla une bonne ration de flocons d'avoine.
Jordi ne put retenir une grimace. Dire
qu'il lui fallait ingurgiter cette horreur ! Où donc était le temps béni du chocolat accompagné de tartines beurrées ?
M. Tabellion avait surpris sa moue. — Avec ça, on va se fabriquer des muscles d'acier, dit-il d'un ton fausse- ment jovial en touillant la bouillie qui épaississait. Tiens, je suis sûr qu'à l'hôtel ta mère a droit au même petit déjeuner !
Jordi grommela sans lever les yeux : — À l'hôtel on peut choisir ce qu'on mange.
M. Tabellion se mordit les lèvres. Il ne s'habituait pas à ce genre d'imperti- nence. Les enfants le déroutaient.
Lorsqu'il s'était retrouvé veuf, un an plus tôt, il n'était nullement préparé à affronter la solitude. Il avait presque supplié sa fille, séparée de son époux, de venir emménager dans son pavillon : « Tu auras moins de frais, Jordi dispo- sera d'une chambre, et je serai là pour veiller sur lui. »
Au début, tout se passa le mieux du monde. Et puis, un jour, il n'avait pu s'empêcher d'émettre des doutes sur l'affection que Giacomo Crivelli portait à son fils : « Il se souvient de l'existence
de Jordi une fois l'an, pour son anniver- saire ! » Jordi l'avait entendu. Cela remontait à trois mois. — Désire-t-on des œufs au bacon ? de- manda-t-il d'une voix soigneusement neutre. — Non merci, répondit Jordi d'un ton aussi dénué d'expression. — Alors un peu de compote de rhubarbe ?
Jordi leva les yeux au ciel. Cette manie de s'adresser à lui à la troisième personne indéfinie l'exaspérait au plus haut point. — Il arrive parfois que les pupilles se bloquent quand on les sollicite trop souvent, murmura M. Tabellion en emplissant de gruau un plein bol. De même, enchaîna-t-il, s'asseoir le dos rond, avachi sur sa chaise, mène inévita- blement à la scoliose.
Jordi prit une profonde inspiration, enfourna la bouillie exécrée avec des haut-le-cœur, et repoussa sa serviette.
M. Tabellion hocha la tête d'un air navré. — Pauvre petit, l'ulcère le guette.
Haussant le registre, il lança au
moment où Jordi se ruait hors de la cuisine : — Pas de télé avant de s'être lavé, peigné, vêtu. Et n'oublions pas nos devoirs !
Une porte claqua à l'étage. M. Tabellion, qui n'avait pas goûté à
son porridge, en porta une première cuillerée à ses lèvres.
Il était huit heures vingt-trois. Barricadé dans sa chambre, Jordi
attrapa tout ce qui lui tombait sous la main et le jeta sur la moquette (après s'être assuré que ça ne cassait pas). Au bout de trois minutes, le sol était jonché de deux coussins, d'un pantalon, d'un ours en peluche manchot, de quelques chaussettes et d'une collection d'écussons en tissu. Pour se soulager de la tension qui l'oppressait, il poussa de terribles imprécations muettes — la cuisine était juste en dessous.
Haletant, il s'adossa au mur et atten- dit que son cœur recouvre un rythme normal. Puis il ramassa les victimes de ses nerfs et les remit en place. Il retapa vaguement son lit, remonta la couette
sans ôter le paquet de biscuits entamé et le livre qui trônaient au centre du mate- las, roula son pyjama en boule et le fourra sous le traversin. Il enfila son jogging préféré, celui constellé de taches et de trous, qu'il portait depuis un an et demi. — Mais pourquoi t'obstines-tu à mettre cette horreur ? demandait sa mère. — Parce que je suis bien « dedans » et « dedans » c'est plus important que « dehors ».
Jules-Norbert avait beau conseiller d'attraper cette défroque avec des pin- cettes et de la brûler, sa fille se contentait de la passer pour la énième fois à la machine.
Avec les doigts, Jordi tenta de démê- ler ses cheveux bouclés. Il y avait trop de nœuds, il y renonça et, par la même occasion, omit de se laver le cou, les oreilles et les dents. Il vérifia la stabilité de la chaise qui interdisait l'accès de sa chambre, s'installa à son bureau et se mit au travail.
Le travail consistait à entreprendre la construction de la Santa Maria, ma- quette envoyée par son père à l'occasion de ses onze ans.
Jordi avait déjà monté une barque de pêche au thon et une cog nordique en plastique. C'était la première fois qu'il s'attaquait à un voilier aussi compliqué que la caravelle de Christophe Colomb. Comme les instructions étaient en ita- lien, il avait longuement tâtonné afin de trouver comment obtenir le bel arrondi de la coque. Plonger les planchettes dans un bain tiède ne donnait rien de bon : gorgées d'eau, elles se ramollis- saient. Finalement, il avait découvert qu'il suffisait de chauffer le bois à la vapeur pour qu'il se cintre suivant la courbe désirée.
Son grand-père désapprouvait ce genre d'activité : — C'est malsain de rester des heures enfermé le dos voûté devant une table. Parlez-moi d'une balade à pied ou d'une séance de savate !
La savate ou boxe française ralliait tous les suffrages de M. Tabellion. Il avait pratiqué ce sport jusqu'à la re- traite et, selon ses dires, y était passé maître. Cela laissait Jordi indifférent, il détestait les jeux violents et la compétition.
Il colla son oreille à la moquette. Nul bruit dans la cuisine. M. Tabellion avait dû sortir s'aérer. Il serait absent une demi-heure exactement avant de ren- trer inspecter le réfrigérateur et dresser la liste des commissions. Il n'y avait pas une minute à perdre.
Jordi s'empara d'une poignée de planchettes et se précipita dans la cuisine. Il lui fallait un récipient où mettre de l'eau à chauffer. Une casse- role ? Non, la vapeur serait trop diffuse. En levant les yeux, le garçon aperçut une imposante bouilloire de cuivre, et se souvint que son père l'utilisait pour préparer du thé bien des années auparavant.
Il refoula la vague de souvenirs qui montait en lui et courut chercher l'escabeau.
Dans sa précipitation, en saisissant l'anse de la bouilloire, Jordi entraîna une bouteille qu'il rattrapa de justesse.
Il descendit en toute hâte, la bouil- loire dans une main, la bouteille dans l'autre, le nez agité de frémissements à cause de la poussière.
Un coup d'œil à la pendule qui
marquait neuf heures lui apprit qu'il disposait encore de quinze minutes. Il laissa la bouteille sur la table et fonça sur le robinet. La bouilloire s'emplit avec un bruit de cataracte.
3. L'élixir de jouvence
M. Tabellion accrocha sa veste et son pardessus à une patère. La marche lui avait fait du bien. Il se sentait même un petit creux. Peut-être qu'une barre de céréales vitaminées...
En pénétrant dans la cuisine, il huma avec suspicion. Cela sentait le métal chaud. Il s'empressa d'ouvrir la fenêtre et avisa la bouteille oubliée sur la table. Il s'en empara et lut avec perplexité l'inscription écrite en belles lettres rondes sur l'étiquette :
Eau de Jouvence de tante Ermolina Juillet 1951
Ne pas abuser
— Ce doit être un fortifiant, murmura- t-il.
D'un geste intrépide, il dévissa le bouchon et se versa une cuillerée à café du liquide incolore. Il le garda un instant dans la bouche, histoire d'en apprécier le bouquet, et l'avala d'un claquement de langue.
Une pointe de feu lui brûla le gosier. — C'est bon...
Il rinça le couvert et se figea, le cœur au bord des lèvres.
« Si c'était du poison ? » Trop tard. « Quelle idée saugrenue ! Si c'était du
poison, il y aurait forcément une tête de mort sur l'étiquette, voyons ! », lui souffla une petite voix intérieure.
Mais Jules-Norbert Tabellion trouvait un certain charme mélancolique à son état de victime. Pendant quelques minu- tes, il s'attendrit sur son cadavre imagi- naire gisant sur le carrelage.
Il tituba jusqu'au salon et se laissa choir sur le divan. Il respira lentement, tâta son pouls du bout des doigts. N'était-il pas trop rapide ?
« Jules-Norbert, tu n'es qu'une vieille
baderne, reprends-toi ! » s'encouragea- t-il.
Il étira ses jambes, ôta ses souliers sans les délacer, et se massa la plante des pieds.
« Allons, allons, qu'est-ce qu'un poison ferait dans ma cuisine ? Oui, mais d'où sort cette bouteille ? Ce n'est pas moi qui l'ai apportée, je m'en souviendrais. Alors qui ? Maud ? Hors de question. Ma pauvre épouse défunte savait tout juste faire les œufs au plat. Sophie ? Je le lui demanderai dès son retour — si je ne suis pas mort d'ici là. »
Les courses et la préparation du déjeuner absorbèrent à tel point Jules- Norbert qu'il en oublia ses craintes.
Simplement, au moment où il se baissait pour tirer du four son gratin de courgettes, il s'aperçut que sa vieille douleur lombaire avait disparu.
Jordi ne descendit à la cuisine qu'au troisième appel de son grand-père. Il mit le couvert et s'assit, l'air sombre, face à son assiette où s'élevait une montagne
de courgettes couronnée de levure de bière. — Voici un repas énergétique en même temps qu'économique, commenta M. Tabellion avec satisfaction. J'espère qu'on a les mains propres pour y faire honneur.
Jordi triait ses courgettes du bout de son couteau, essayant d'en détacher la croûte de gruyère gratiné.
Son grand-père, attentif à ce manège, se racla la gorge, signe avant-coureur d'un sermon. — Les enfants difficiles sont rarement in- vités, car...
La sonnerie du téléphone priva Jordi de la conclusion de cette prophétie. M. Tabellion alla répondre. Le combiné étant dans le salon, Jordi ne put saisir que des bribes de la conversation. — Quinze jours !... Jamais ne pourrai... chipote à chaque repas... Bon, bon, à
propos d'où vient cette bouteille... oui, sur la table... Si, sûr et certain... me
crois gâteux ?... Bou-teil- le... de
l'eau un peu... Qui ? Giacomo ? Allô ! Allô!
Tandis que son grand-père raccro- chait en bougonnant, Jordi s'empressa de verser ses courgettes dans le plat et de ranger le plat dans le four. Puis, d'un air angélique, il entama un pot de yaourt. — C'était Sophie, dit M. Tabellion en se rasseyant. — Tu aurais pu me la passer ! — Nous avons été coupés. Elle ne rentre que dans deux semaines, la tournée est prolongée.
La cuillère de Jordi demeura suspen- due entre sa bouche et le yaourt. — Tu es déçu, je suppose ? Moi aussi. Au fait, on a déjà tout mangé ?
Jordi se leva en sifflotant, prêt à bondir vers le couloir. Son grand-père l'arrêta d'un geste. — Sait-on qui est la tante Ermolina ?
Jordi fronça les sourcils et fit un effort pour se souvenir. Il vit une dame âgée aux yeux en amande, aux cheveux raides et jaunes, à la moustache drue. — Je... je crois que c'était la femme de... d'Émilio Giuseppe, l'oncle de papa. Ils
vivaient près de Milan. Une fois, quand j'étais petit, papa m'a emmené leur rendre visite. Tante Ermolina était portugaise. — Et ceci, tu connais ?
Jules-Norbert Tabellion lui tendait la bouteille qu'il avait manqué briser en attrapant la bouilloire. — Maman l'a sans doute gardée en souvenir de papa. C'était à lui. — Elle est joliment vieille, 1951... j'avais vingt-trois ans, c'était l'année de ma maîtrise...
Jules-Norbert Tabellion se tut, l'œil vague, immergé dans le passé. Jordi se coula vers la porte. — Où va-t-on ? demanda son grand-père.
Il fixa sur son petit-fils un regard perçant. Il était curieux de connaître le mensonge qu'il allait encore inventer pour prendre la poudre d'escampette. — Réviser avec un copain. — Où habite-t-il, ce copain ? — 12, rue de Crimée. — Il s'appelle comment ? — Kevin Frouin.
Il avait lancé au hasard le nom d'un élève de sa classe.
LILIANE KORB LAURENCE LEFÈVRE
L'élixir de tante Ermolina
Jordi vit avec son grand-père Jules-Norbert Tabellion, redoutable professeur en retraite, maniaque de la diététique. La cohabitation est difficile.
Jules-Norbert, pour soigner une vieille dou- leur, absorbe imprudemment le contenu d'une bouteille qui traîne dans le placard. Le résultat dépasse ses espérances ! Il se retrouve dans le corps d'un enfant de dix ans.
Jordi tient une bonne vengeance ! Mais, contrairement à son petit-fils, Jules-Norbert ne trouve pas ça drôle du tout...
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