Extrait de la publication · 2018. 4. 13. · De la même auteure Mary Jane la tueuse, récit,...

C.P. 550, Sudbury (Ontario)CANADA P3E 4R2

705-675-6491http://pdp.recf.caPr

ise d

e parole

6,57 mm(0,2587

po)

Un jourJe suis tombée dans la mémoire de DieuJe ne sais pas comment j’ai fait çaJ’ai sûrement fait une fausse manœuvre d’être

humainVous savezIl faut faire attention lorsqu’on pilote un être

humainUn corpsÇa change facilement de directionSi le gouvernail est mal ajusté

SYLVIE MARIA FILION a publié plusieurs recueils de poésie, dont La nébuleuse du Celte et Mon temps d’éternité, deux recueils qui lui ont valu, coup sur coup, le prix de poésie LeDroit. En 2009, elle faisait paraître un premier court récit, Mary Jane la tueuse. Artiste multidisciplinaire, elle travaille aussi comme journaliste, paysagiste et rédactrice pigiste. Sylvie Maria Filion

Mon temps d’éternité ii

Sylv

ie M

aria

Fili

on

Sylvie Maria Filion


Mon

tem

ps d

’éter

nité

ii

Prise deparolePoésie


http

://pd

p.re

cf.c

a

PdP_cMonTemps2_101027.indd 1 27/10/10 11:16:39

Extrait de la publication

PdP_intSeTaire_101027.indd 6 27/10/10 11:59:07


Mon tempsd’éternité ii

PdP_intMonTemps2_101028.indd 1 28/10/10 10:43:01


De la même auteure

Mary Jane la tueuse, récit, Sudbury, Éditions Prise de parole, 2009.La nébuleuse du Celte, poésie, Ottawa, Éditions du Vermillon,

coll. « Parole vivante », 2009, prix de poésie Le Droit.Mon temps d’éternité, poésie, Sudbury, Éditions Prise de parole,

2008, prix de poésie Le Droit.Les bonbons des horreurs et Petite chose à genoux, poésie, Ottawa,

Éditions du Vermillon, coll. « Parole vivante », 2004.Le musée des lèvres, poésie, Ottawa, Le Nordir, coll. « Résonance »,

2002.Métapholies, poésie, Sudbury, Éditions Prise de parole, 1998.

Cinquante exemplaires de cet ouvrage ont été numérotés et signés par l’auteure.



Sylvie Maria Filion

Mon tempsd’éternité ii

Poésie

Éditions Prise de parole Sudbury 2010


Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives CanadaFilion, Sylvie, 1970- Mon temps d’éternité II : poèmes / Sylvie Maria Filion.

ISBN 978-2-89423-237-8

I. Titre.

PS8561.I5334M662 2010 C841’.54 C2010-906798-3

Distribution au Québec : Prologue • 1650, boul. Lionel-Bertrand • Boisbriand (QC) J7H 1N7 • 450-434-0306

Ancrées dans le Nouvel-Ontario, les Éditions Prise de parole appuient les auteurs et les créateurs d’expression et de culture françaises au Canada, en privilégiant des œuvres de facture contemporaine.

La maison d’édition remercie le Conseil des Arts de l’Ontario, le Conseil des Arts du Canada, le Patrimoine canadien (pro-grammes Développement des communautés de langue officielle et Fonds du livre du Canada) et la Ville du Grand Sudbury de leur appui financier.

Œuvre en page de couverture : Tex Lecor, Les vieux amants, huile sur toile, 24 x 30, 2002Conception de la page de couverture et mise en pages : Olivier Lasser

Tous droits de traduction, de reproduction et d’adaptation réservés pour tous pays.Imprimé au Canada.Copyright © Ottawa, 2010Éditions Prise de paroleC.P. 550, Sudbury (Ontario) Canada P3E 4R2http://pdp.recf.ca

ISBN 978-2-89423-237-8ISBN 978-2-89423-339-9 (Numérique)


« Que vous êtes belle ! »

« N’est-ce pas, répondit doucement la fleur. Et je suis née en même temps que le soleil... »

Antoine de Saint-ExupéryLe petit prince


| 7

Début

Le débutEst toujours comme une finJe veux direJ’ai oublié mon recueilMais je n’ai pas oublié mon cœurEt puisSi jamais une fin s’oublieC’est parce qu’elle est prête

Parce que la beauté prend une éternité à être belle

Comme la rose du petit princeEt par belleJe veux direSimplementQu’il n’y a de contrariété pour la beauté que soiQui dit nonQuand un cœur se soumet à un mal d’origineLa chance ne grandit pas en même temps que le

destinEt ces morts qui hantent nos viesSont des jalons ou de simples larmes qui

tiennent debout et qui sont poussées quand on les a laissées aimer

Et la simplicitéUne petite fille qui vient porter des fleurs à la finDe tous les règnesSourit comme un calibre très rare de fusil



8 |

La mort est cette petite filleQuiFrappe toujours au bout du plus long des souffles

Et puisAu débutComme à la finOn oublie toutEt j’oublieComme la sarclette passePour enlever les jours malheureux

Des squelettes en robe de chambre se promènent dans mes rêves

TraversentLes longs pansements qu’on a faits sur les mains

de mon enfanceComme le début était sablePlaisant à toucherEt pas sale du toutQuand on est enfantRien n’est saleEt tout est pont de roche

Et tout est juste assez proche pour qu’on s’en fasse un ami

La vieLa mortLa faimL’amourComme au début



| 9

Et les crapets-soleilsDansent sur mes pieds nus tout au fond de la

crique claireEt il y a des ouaouarons que je chevauche à

travers les fèves des marais qui s’écossent dès l’automne

Et éclatentEt font de la neige qui s’éparpille prématurémentEt l’orge explose entièreEt les quenouilles s’exposent en plumeaux fiers et

gondolésIl y a ce jour qui persiste entre les branchesEt les bourgeonsEt mon manteau est fait de petites ombres des

forêts qui se sont accrochées à mon cœur

J’ai longuement réfléchi à ce dont pouvait avoir l’air

L’aubeSans nos yeuxSans les yeux des faons et des grenouillesEt des mouchesEt l’aubeAurait l’air d’un cœur sans amourQui bat pour croire qu’il existe

Je crois que l’aube aurait l’air d’une femme triste qui pleure

Elle se mettrait un voileEt attendrait le retour du regard de celui ou de

celle qui l’aime



10 |

Sa beauté n’a pas de lèvres ni d’esprit ni d’âme ni de cri d’oiseau pour l’imprimer sur les siècles

Et la beautéElleResteÀ porter nos guenillesEn pensant qu’elles sont des vêtements de luxe



| 11

La poésie

Un jourLa poésie s’adresse à moi en de drôles de motsJe ne sais pas si cette journée-là elle avait buOu fumé du crackÇa lui arriveParfoisÇa arrive

La poésie nous fait parfois ce coup-làEn tout cas, elle était toute drôleEt je n’ai jamais compris pourquoi

Je lui ai dit« Salut ! »« Long time no see ! », que je lui dis« Ça fait longtemps qu’on t’a pas vue dans

l’boute ! », que j’ajoute

Elle me répond : « Je fais rarement mon tour »« C’est rare que je viens ici », qu’elle me dit...

« C’est pas que j’aime pas ça, mais… Pourquoi que tu me demandes ça… », qu’elle me demande

« Ah, ben, je croyais que tu étais une habituée du coin… C’est juste ça… »

Elle me dit,« Pas du tout, c’est une coïncidence… »« Je ne me tiens pas beaucoup dans les livres ou



12 |

dans les bars où les gens croient que je suis. Beaucoup, beaucoup de rumeurs sur mon compte, dans les journaux, les revues, bon. Ça n’a aucun fondement… M’enfin, puisque je vous dis que ce n’est pas mon genre… »

« C’est… », me dit-elle, « que je reste souvent chez nous…

Je ne suis pas sorteuseJ’ai pris l’avion quelques foisPas souvent !Je suis passée quelques fois dans des âmesEt puisJe suis repartie… »

« Mais… », que je continue

« Non, non, n’insiste pasJ’suis une fille d’intérieurJ’suis pas sorteuse ! »

Je la suis

« Cesse de me suivre… », qu’elle me dit« J’suis timide… »



| 13

La poésie et la rue

J’ai cessé de suivre la poésie, im-mé-dia-te-mentSur-le-champSur-le-champ des champs

Mais, c’est elle qui m’a suivieAlors, je me suis sauvée dans la rueJ’ai failli me faire écraser par un couple de carpes

en vacancesJ’ai marché dans la rueEt, ébaubie, j’ai regardé la rueElle, à son tour, s’est mise à marcher toute seule,

deboutComme un miroir à l’envers où les objets partent

de très loin pour ne revenir jamais

Je me replace la bobinetteJe me secoue la varicelle et la cornetteEtJe me mire, cassée, dans le rétroviseur

Dans un temps qui n’est ni présent, ni passé, ni futur

Les objets semblent plus javelots qu’ils ne le sont

DerrièreVolentDes tubes à dentifricesEt, devant, les voitures me passent dessusComme sur un animal mort…



14 |

Il n’y a pas de panneau jaune comme mes doigts exsangues

La poésieJ’ai sentiQu’elle a continué de me suivreParce queJe ne l’ai jamais revue depuis ce temps…Mais je savais que, dès que je me retournaisElle se cachait en poteau de téléphoneOu elle se collait en graffiti sur un murÇa arrive…

Elle se transformait en hiéroglyphe granitique du panthéon-marathon

Elle se faisait passer pour un passantPas bête, la p’titeElle croyait que je ne la voyais pasMais je savais qu’elle était là

Je savais où elle se tenaitQuelque part dans un salon mortuaire ou sur

quelque coin de ruelleAu creux d’une poitrine de prostituée…Je ne suis pas du genre à halluciner…Et ne m’enfermez pas parce que je suis certaine

qu’elle se déguise en pute, OK !

Mais la poésieElle est làSans devoir de rêvesSans même être dans mes mots



| 15

Elle fait ce qu’elle veutElle a toujours fait ce qu’elle voulait

Elle a toujours été dans le cri d’un bébé qui appelle une jeune femme

C’est le ballon qui rebondit sur l’asphalteEt tous ces bruits qui te manquentQuand le divorce est passé

Quand ta maison n’est plus qu’un tombeauElle naît aprèsEt elle devientTon sexeQui n’a plus de sens après l’amour

Des fois nonDes foisElle est cette impression que la drogue est ce

chant plus beau que celui d’un oiseau

Elle est l’enfant crevé avant de naîtreQui flotte et pollue les rivièresOuQu’on respireParce que la fumée des fours crématoiresLes cendres des enfants crevésJe les respire

EtC’est aussiCet enfant qui m’a échappéEt


16 |

C’est aussiCes enfances qui crèvent et ces hommes et ces

femmes de la pauvretéEt leur peau et leur chairQu’on remet sur le solComme une nappeCes enfances crevéesFondent dans leurs désertsEt mettent la plus belle des tables du mondePour recevoir le plus beau des invitésCalme qu’on ajoute à la violence

La poésie revient demain matinElle est làPetit miracle qui dépose sa main sur ton front

Grenoble, ToursTour à tourOn pense à casser l’effervescence

Puis il n’y a que nousNous tousDans un monde né du cœur d’un Grand PoèteLe Grand des grands poètesEt la poésie est son rire


Achevé d’imprimeren novembre deux mille dix sur les presses

de l’Imprimerie Gauvin, à Gatineau (Québec).



C.P. 550, Sudbury (Ontario)CANADA P3E 4R2

705-675-6491http://pdp.recf.caPr

ise d

e parole

6,57 mm(0,2587

po)

Un jourJe suis tombée dans la mémoire de DieuJe ne sais pas comment j’ai fait çaJ’ai sûrement fait une fausse manœuvre d’être

humainVous savezIl faut faire attention lorsqu’on pilote un être

humainUn corpsÇa change facilement de directionSi le gouvernail est mal ajusté

SYLVIE MARIA FILION a publié plusieurs recueils de poésie, dont La nébuleuse du Celte et Mon temps d’éternité, deux recueils qui lui ont valu, coup sur coup, le prix de poésie Le Droit. En 2009, elle faisait paraître un premier court récit, Mary Jane la tueuse. Artiste multidisciplinaire, elle travaille aussi comme journaliste, paysagiste et rédactrice pigiste. Sylvie Maria Filion


Sylv

ie M

aria

Fili

onSylvie Maria Filion


Mon

tem

ps d

’éter

nité

ii



http

://pd

p.re

cf.c

a


Extrait de la publication · 2018. 4. 13. · De la même auteure Mary Jane la tueuse, récit,...

Documents

Transcript of Extrait de la publication · 2018. 4. 13. · De la même auteure Mary Jane la tueuse, récit,...